Я вчитываюсь в прошлую мечту,
Где кипа слов осталась за плечами,
Где жизнь прошла, уже зовётся снами,
Изгоем лет поющим на лету,
И я теряю новое число,
Из пункта "А" до пункта остановки,
И памяти бликующей уловки,
Прощают мне, что вновь не то оно,
Я возвращаюсь на круги, своя,
С потерями единственного зренья,
Редактор снов и нового стремленья,
Безумцем праздным муками горя.