Груши, вишни и яблоки, кисть виноградную,
Всё так подло укладывал
В свой натюрморт,
И сказал, что надоело писать мою морду.
Наша жизнь вся расколота,
Наша жизнь изувечена,
Ты любимую женщину
Променял на покорность
Этих фруктов, что лежбище
На столе здесь устроили.
На тебе - всё я перекусаю.
И ушла вся в слезах,
Но объевшись.