Лето клюквенными губами просто перманентно лжет,
Не верь ему на слово, ничего не будет хорошо,
Каждый из нас фальшивит наперебой,
А лето клянется,что это стиль такой...
Непростой...
А я выпивал до самого дна свой сытый покой,
И шел по барам писать стихи дрожащей рукой
На салфетках,шелковых шарфах,каких-то столах,
Жаль ты не видела,мы и так видимся только во снах...
Ты в делах...
Я заметал следы крыльями лондонских голубей,
Говорят на Пикадилли голуби любят людей,
И за символический оклад в виде крошек или семян
разрешают погладить себя. Город путано рван,
Или я просто пьян...
Ты не беспокойся,милая,я без тебя (не) проживу,
Только пыльными ночами я постоянно кого-то зову,
По подушке (на цвет и ощупь-бездушный мел)
Руками вожу,но пока поймать тебя не смел...
Не успел...
Догораю до фильтра,как последняя сигарета,
А ты так и останешься в сонно абстрактном Где-то
Не услышав слова,которые я бросал на ветер.
Он ведь мне обещал что все передаст,если встретит...
Черт бы побрал это лето
Оно своими клюквенными губами перманентно лжет,
Заставляя играть то с огнем,то с острым ножом...
Оно всегда забывает сжечь или свести мосты,
Оно бессовестно без спроса с моим альтер эго на ты...
Так же как ты...