Пеку пирог с капустой и грибами,
пол подметаю, зажигаю свет,
стол уставляю свежими хлебами.
Сажусь и жду. И так уж двадцать лет
всё жду тебя, когда же ты проснешься.
Закуришь "Ноблес", выглянешь в окно…
А там – отдёрнув штору, ужаснёшься, –
да там – декабрь, да там совсем темно,
да там, в окне, такая непогода!
И ветер иву клонит, и скулит
приблудный пёс, дворянская порода.
И снег валит, и голова болит
от тяжкого предчувствия несчастий,
потерь и мук. И ноют от того ль
когда-то перерезанных запястий
шальные шрамы. Но зачем же боль?!
Зачем смятенье? Страх зачем? И пламя
былых обид? Ведь ждёт тебя досель
мой дом, мой свет, и мой пирог с грибами,
и чистый пол, и мягкая постель.