Жизнь в гамаке растворяющей лени
тянется мёдом блаженного дня.
Прячутся в чёрные дыры явлений
нервные духи любви и огня.
Там позаботятся, чтоб позабыли
время, в котором их будет искать
странник из воска, елея и пыли,
пересекающий год быка.
Чувства, лишённые пёстрого зрения,
пальцами ночи коснулись лица.
Выронив страх, уловила мгновение
вечность, бегущая из-под венца.
Путаясь в кружеве сонной погони,
кутаясь заживо в мёртвую зыбь,
тихо ворчит на судьбу и погоду
длинный язык.