Пока, в себе не чувствуя Поэта,
Она в докучный быт погружена,
Не в радость ей ни осень и ни лето,
Она - ни мать, ни друг и ни жена.
Корит детей, бранит беднягу-мужа,
Не варит суп и не метёт полы,
Не позовёт гостей на долгий ужин,
Все дамы - глупы, все мужчины - злы.
Её Пегас в сухих лугах пасётся -
Стреножен, худосочен и понур.
Она и в ясный день не видит солнца,
И для себя самой - дурнее дур.
Но стоит только жажде заповедной
Прожечь её, что кожу - уголёк,
Она летит булгаковскою ведьмой
На чём угодно - лишь бы был полёт.
И в краткий миг всевышнего полёта
Общаясь с Богом или Сатаной,
В немыслимых вращается высотах,
Доступных ей - и только ей одной.
Она душою целый мир объемлет,
Она рожает - и рождает стих...
На грешную она вернулась землю,
И потрясённый мир на миг затих.