Лета зной...Высокое небо...
Птица, взлетевшая ввысь.
Запах ржаного хлеба
полей,
где мы родились...
Я в травах люблю лежать,
раскинув свободно руки,
и в небо -- смотреть;
мечтать,
забыв про душевные муки.
Пить воздух, такой хмельной,
из трав,
из земли -- быть может...
И точно знать -- нет другой
родней земли и дороже.
И воздух звенит, как струна...
и хочется мне, как птица,
подняться,
взлететь, как она...
и с небом безбрежным...слиться.