Я пью стихи из чаши мутной
Не разбирая скорых строк.
Их вкус беспамятства под утро,
Мне правды звонкой, как глоток.
Напиток опьянит сознанье,
Убьет всё то, что так мертво.
И на бумагу, Вам признаньем,
Вновь ляжет слово о живом.
Так отравиться, что в награду,
Людские души различать.
И быть таким, каким не станешь,
Других стихов уже писать.
Я пью стихи из чаши мутной
Не разбирая скорых строк.
Не я пишу, не я слагаю,
Я только пью…
Его вино…