Как много я теряю слов,
Не сосчитать всех строчек.
С меня исходит сто потов,
Подайте мне ещё листочек.
Я сплю и вижу новый стих,
Но память у меня девичья.
Вот голос в голове затих,
Улыбка хитрая, лисичья.
За что, ты мучаешь мой нерв,
За что, его ты напрягаешь.
Уже закончился резерв,
Но я пишу, а ты читаешь.
Есенин, слушай: "Это ты?
Простите, то есть Вас я слышу?"
Наверно нет, это мечты,
Себя, порой, я ненавижу!
Хотя за что? Что я пишу?
Так я пытаюсь сделать лучше.
Порой, стихами я дышу,
А иногда на много круче.
Улыбку, например, нагнать,
Предать сомнению решение.
Вы дайте только дописать,
От вечности еще мгновенье!