Как рысь, неслышными шагами
крадется новая любовь
вдоль длинных, правильных, как гаммы,
домов… Изгибы не суровь
бровей. Себе я неподвластна,
как ты, как ветер… Клавиш-стен
аккорд, как взгляд любимых глаз, но
и в них суров бетонный плен…
Откуда ж нежность в них такая?
Ты снился мне. И наяву,
из рук бечевку выпуская,
меня, как змея, — в синеву…
ещё недолго держишь взглядом,
…как гравитация… Вдали
воздушный змей. А небо – рядом.
И всё же ближе – до земли.
А змей воздушный… Всё же прав он,
что льнёт к высотам – не к рукам.
Но… становясь всё ближе к травам,
я только ближе к облакам,
как вишни. Вишни… Их цветенье
всегда взахлёст и невпопад.
Стихотворенье — рас— творенье,
и мне не хочется назад,
туда, где парк всегда сиренев,
где ты меня уже не ждёшь,
в твой странный мир воздушных змеев,
где вперемешку бисер, дождь…
Он тоже нити, капель-бусин
(по стеклам звоном) звукоряд.
В плетенье слов и ты искусен,
и в ряд, как бусы, — бисер –град…
Он майский… Дождь… Вы с ним похожи.
А дождь весной – водоворот.
Я снова сбрасываю кожу
ползучей тварью надвысот…