Поэт в России больше не поэт.
Он пьет, блюет и писает с перрона,
Щекочет рифмами гламурный свет
И гамбургер жует у трона.
Поэт в России больше не поёт.
Бывает слышим хрипы от экрана,
Но разве за душу кого-нибудь возьмет
Четвертый акт большого балагана?
Поэт в России больше не зовёт,
За горизонт, где видит перемены.
Торгует тикетами он на самолет,
Но ведь билетиком не вскроешь вены.
Поэт в Росси больше не живёт.
Ему милее заграничные штиблеты
Из-за бугра, пиит свои куплеты шлет, -
Поклонницам, друзьям и в желтые газеты.
А нам так нужен он, нужней родни,
Спустившийся с небес, распевный голос.
Чтоб сквозь броню кромешной трескотни,
Пророс в страну весенний, сочный Колосc.
Но нет его.
Теперь самим искать,
Придется, в полутьме - размытые сюжеты.
Бумагу изводить и по ночам не спать,
Зубами рвать словесные тенеты.
Тогда быть может, на каникулах, с утра
Случайно кликнув в Яндексе: «Стихи»
Студент, вдруг попадет на нашу Ра,
И, не смотря на обитателей грехи,
Бадью стихиры
с брагой строф
Поставит на огонь мятущейся души,
И, чистый, как слеза, в прозрачный штоф
Закаплет,
обжигающе-пьянящий
СТИШ