Художников находят в особенной капусте.
Не в денежной, конечно. И не в краснокочанной.
И чем она особенна, мы, собственно, не в курсе.
Но это, как ни странно, нисколько не печально.
Мы найдены в обычной капусте, кою квасят,
Под водочку едают – и крутят кулебяки.
Мы не Иммануилы, а Пети или Васи,
На нас господь не ставил сверхизбанности знаки.
В провинции у моря – мы жили изначально,
Туда нас не сослали за злые эпиграммы.
Там нас и находили в родной белокочанной,
Поскольку нету денюх на семена кольраби.
Плоть плоти, соль от соли, крупица от крупицы –
Мы для родной землицы обыденное бремя.
Посеяв рожь с горохом, а вовсе не пшеницу,
По циклу их простому мы замечаем время.
И если, встав по солнцу, мы на капустной грядке
Увидим необычный, с художинкой, проросток -
Выдёргиваем нафиг сорняк мы этот гадкий!
Вот так у нас родиться художником не просто!