За жизнь мою, рассказанную вам,
Никто не даст полтинника в трамвае.
Уже привыкши к горестным словам,
Читают люди или же зевают.
Что им стихи? У них своя нужда.
Слова босые - лишь цыган ужимка.
И рельсы бесконечная межа
Колеблет жизнь, но сломана пружинка.
Вернусь домой и заварю чифир,
Сквозняк- шаман заворожит уныньем.
Синицы за окном измерят мир,
Их щебет равнозначен взмаху крыльев.
Ну, а у нас, лишь русская верста.
И вдох наш, не свободен от свободы.
И если мы считаем, то от ста,
Будь это километры, граммы, годы.