Солёный пот течёт по шее.
Земля качается в глазах.
А я, сама себя жалея,
Давлю мозоли на руках.
Спина проклятая не гнётся.
Поднять лопату всё трудней.
А за плечом сосед смеётся
С меня и с грядочки моей.
Я сатанею от натуги,
Едва держась на трёх ногах.
И, да простят меня подруги,
Мечтаю вдруг… о мужиках.
О тех, с широкими плечами,
Кто вмиг вскопает огород,
О тех, кто зимними ночами
Постель согретую сомнет.
О тех, кто так необъяснимо
Всегда и всюду «на коне».
Но почему-то скачут мимо –
К кому-то в руки, не ко мне.
Их не привлечь не широтою
Души, ни яствами стола,
Не приглянуться красотою,
Что вместе с юностью ушла.
Ни тонким вкусом, ни одеждой,
Ни тощим вкладом в СКВ,
Ни кожей бархатной и нежной –
Не похвалиться чем-то мне.
Никто меня не замечает.
Кто виноват? Конечно ж, я!
А мужики всё пролетают,
Как птицы – в тёплые края...
Солёный пот течёт по шее.
Земля качается в глазах.
Живу, иначе не умея –
Давя мозоли на руках.
Спина проклятая не гнётся.
Поднять лопату всё трудней.
А за плечом сосед смеётся
Над женской долею моей…