В союз писателей поэтов.
Меня не примут.
Да наплевать на это.
Я и без них не сгину.
... . ...
Поэт убогих кварталов.
Пытаюсь выбраться из тени.
Меня рифмами рвало.
Прямо на эти стены.
... . ...
Пусть говорят,что не формат.
И смысла маловато.
Но я не виноват.
Что у души ни формы ни формата.
... . ...
Сигарета снова тухнет.
У меня в губах.
Стихи рождаются на кухне.
А не в высоких теремах.
... . ....
Твердят,что пью не аккуратно.
Хожу всё в стареньком пальто.
Им отвечаю адекватно.
А судьи кто?