В одёжке ветхой и убогой,
Пропахшей дымом и тоской,
Старуха грязная с клюкой
Брела одна своей дорогой.
Безумным был бесцветный взгляд.
Она то что-то бормотала,
То злобно под ноги плевала,
То проклинала всех подряд.
Уже с трудом держась за тело,
Её душа так полна зла,
Что молча мимо не прошла:
"Что смотришь, курва?",- проскрипела.
Отпрянув в сторону, взрываюсь,
Но, овладев едва собой,
"Тебе прощаю! Бог с тобой!",-
Кричу ей, словно защищаясь.
И вдруг... клюка её упала,
И то смятение, то страх,
То удивление в глазах
Её потухших замелькало.
Чем ей помочь сейчас? Не знаю.
Лишь пожалею и прощу,
И мысленно перекрещу,
Клюку с земли ей подавая.
Я не дождусь её "прости",
Уйду, смешна и одинока,
Чтоб где-нибудь, подставив щёку,
Успеть кого-нибудь спасти.