Неделю в ночь, в кромещных тьмах,
Когда вовсю не спится,
Ко мне приходит сцуконах
С длиннющей острой спицей,
И начинается протык
Запекшихся подкорок,
Когда подвешен за язык
И градусник под сорок,
В полубреду, в полусебе –
Приходы того света,
Вы тормознулись в пункте «Б»,
Зачем опять ко мне-то?
Ко мне опять-то за каким,
Неужто мало точек?
Я вышел, помнится, сухим
И скрылся между строчек,
Наивный. Думал, что уже
Законченные дамы
Других пытают в неглиже,
Другим рисуют шрамы,
Но оказалось все внутри,
И чем страшней, тем чаще,
И бесполезнее «Сотри!»
Нет кнопки в настоящем,
Теперь бессмысленно толочь,
Кто первый, чем и сзади,
Вот и скулю тихонько в ночь:
Привет, родные б***и