Прости, дорогая, но сейчас будет больно,
Как бывает от тысяч под ногти иголок
И ни что не спасет - в твоем Древнепрестольном
Давно умер последний анестезиолог,
Сожжены все аптеки в ближайшем квартале,
А в скорой машине хором пьются микстуры,
Так что ступай без шансов на дозу мортале,
К себе на этаж, где представитель структуры
Затаился с целью прямо за шахтой лифта,
Чтобы попасть в клуб имени Жоржа Дантеса
Сэр должен раскурить при всех пень эвкалипта,
Легко бы! Но пока хоть одна поэтесса
Живее живых в своем ночном словоблудстве
Существует проблема. И он здесь за этим,
Он неделю за городом метился в блюдце,
Успокоился, став попадать каждым третьим,
Хотя больше верит в справедливость катана,
Как-то сподручнее и без лишнего шума,
А как поэтично незашиваема рана!
Это не мозг по обоям после дум-дума,
Это не падшая подтанцовка в кабуки,
Из-за которой война за главные роли,
У сомалийских пиратов длинные руки,
Но не они пустят тебя в царствие боли.
Скромный создатель вспорет заветную вену,
С гарантией – инкарнация невозможна,
Успеть бы мне сбегать помолиться Биг Бену,
А в небе запахнет стихами.
Опять?
Безнадежно