Гербарий жизни на утраченных страницах.
Истории как летописи древни.
Далёкий мир когда хотел быть птицей,
Когда ещё кружился над деревней.
Как дикий страж стоял прозрачный ельник,
А может призрачный он был?Уже не помню.
И май.Девятое.Возможно понедельник.
Весь воздух мятной свежестью наполнен.
Костёр,река,далёкий белый катер,
Обьятья,поцелуи,тишина.
Любовь к тебе сокрытая в закате,
Да влажного тумана пелена.
Козиная тропа,крапива,поддорожник,
И у калитки курящий отец.
Лихая,взрослая напыщенная ложность,
Слепая вера во слияние сердец.
Подушка,комары и перегар портвейна.
Но вера!Вера в чистый идеал.
Далёкий голос твой благословенный,
Мгновенный сон,похожий на провал.
Сиреневые лица облаков,
Печально скачущих на небосклоне,
Сухой,матёрый голос пастухов.
И почтальон уже поддатый бродит.
Печальный взор,унылое прощай,
Разлука слившаяся в бесконечность,
И май,да точно,тот искристый май.
И чувства запертые в подсердечье.
Гербарий жизни на потрёпанных страницах,
Улыбки как и летописи древни.
И понимание,что всё таки был птицей,
Кружась покинувшей в конце концов деревню.