Мой город, ты меняешься не к лучшему,
Совсем не спишь, не шепчешься с Невой.
Так жжёт ярлык, давно тобой полученный –
Столица, но с уездною судьбой?..
Твой строгий лик уже изъеден язвами
От брызжущих рекламою щитов.
А кони Клодта, жаль, навек привязаны,
Умчались б от вандалов и шутов.
С кирпичной пылью рушится история,
Вздымаются кварталы на костях, –
Таков прогресс? – но с этим буду спорить я,
Ведь город тает прямо на глазах.
На шпиле ангел будто рвётся к облаку
В надежде достучаться до небес…
Но деньги с властью вечно ходят под руку.
Ужель душа для них имеет вес?
Мне отчего-то хочется зажмуриться,
Когда за сеткой прячется фасад…
Пусть голос мой не слышен в шуме улицы,
Но говорю который раз подряд:
Пройдя войну в стальных объятьях голода,
И ныне не сдавайся палачу,
Который в плоть не умершего города
Мечтал вбить погребальную свечу…