Той, что дороже сестер

О, светлолицый витязь, вытопленным молоком - бретелька загара на коже сутулых спин. Каждую среду, с приспущенным рукавом, липких зрачков ее чувствую гуталин. Каждую среду смотрю сквозь нее в весну, где ты ревновал мои пальцы к стежкам колец. И до привкуса соли закусываю десну от того, что с ней рядом нету свободных мест. А мне бы уткнутся по-детски в ее живот, выпить оттиск загара с овала покатых плеч, молочной слюной наполнить соленый рот, чтобы только над счастьем твоим жил дамоклов меч. Я вплету ее в душу сильней, чем родных сестер, и свидетелем станет не спящий фонарный столб. Снова брежу, о, витязь... Меня ты с ладоней стер, в колыбель рук вложив зерно ее узких стоп?