Не бушуй, бушевать - только хуже,
Все свершилось - мы больше не дети.
Синий ветер, волнующий лужи,
В темноте сам себя не заметил.
Через точку. А может - дефисом
Прокатилось по крышам молчанье.
И, слетев воробьями с карниза,
Я открою своими ключами
Эту дверь проливных междометий,
Где под каждой кавычкой - ступени,
И, споткнувшись на первой и третьей,
Я войду в многоточье забвенья...