Не кутайся красного пледа,
Считая кругами века.
Что солнце искрит сигарета,
Прибитая к тьме табака.
Что белые трубы проходят,
Литеючи сквозь этажи -
Прошедшего завтра не будет
[и завтра,
наверно,
не будет,
и нас там,
наверно,
не будет,
и мира,
наверно,
Не будет
как пропасть застынет во ржи].
С бессилием красного кхмера,
Что где-то забытый Пол Пот,
Не требуй во мне старовера
В мой самый изменчивый год.
Но коль ты укуталась пледа,
Что ветер укрылся в межи,
В атаку последнюю! Тело.
Дрожи, сокращаясь, дрожи.
17 июня. Редакция четвёртая.