Проведя по стеклу рукой
Она смотрит в окно с тоской.
И глядит в безбрежную даль,
Согревает ее печаль.
Просто нет других чувств,
На полотне искусств
Кроме тоски
Не остались мазки.
Все осталось пустым,
И каким-то чужим,
Лишь пятна крови и грязи,
Остались следами от выжженной вязи.
И лезвием вдоль вены взмах,
Чтоб ушел из сердца страх.
Красная кровь течет по руке.
Чтоб не было в сердце места тоске.
И последний раз проведя по окну,
Скатится вниз, к персональному сну.
Который будет вечно ее согревать,
Где она сможет смеяться и сможет мечтать.