Самогениальцу.
В тот день,
когда пришла жара.
Когда хромающие ноги
В нудливой дряхлости эклоги
Меня тащили до двора.
Когда я краткой шёл дороги
И бесконечной как строка,
Я был что унция - немногим,
И великан как Богота.
Уже заждалась на пороге
Моя несчастная страна -
И утеряла как на вздохе,
Забитом в дуло мундштука.
И я опять стоял убогой,
И наблюдал издалека,
Как самогений одинокой,
Блистая ярче маяка
Творил творяще
слогоблоком
На зло завистливого
Рока
И в страх грядущего
Стиха
Слогоблака
Живущим богом.
Его рука
была
Легка.
15 июня. Редакция третья с половиной-с.