Бахус.
Виноград на горных склонах
Любит солнце потреблять,
Тени в ягодных поклонах,
В них лазури благодать,
От того фужер с мускатом,
В благо данный - виноградом
Из рук мужа не отнять,
От десертного вина,
Даже Богу не унять,
Сок дурмана - не из чана,
В вине кровь- самих Богов.
Все фужеры из рогов.
От испитого вина
- Дон Жуан ты иногда
В этом не твоя вина,
А пьяных гроздей винограда,
И в них, манящая услада.
От изысканных рогов
- Тьма по всюду мужиков.
В речах Бахуса поставленных
- Море девушек оставленных.
Пуст колчан и нету стрел,
Изможден амур пострел.
А разбитые сердца
Кружку ищут, как всегда.
Гранты, дам я вам совет
- Пейте вина, лишь десерт!
Кровь Богов - не Божество,
Суть рогов - их естество.
Питие не самоцель,
А бытие души - свирель.
Вот сирена запоёт,
Кто не слышал... не поймет,
Есть в том скульптора талант,
Кем же, станет милый грант?
Не десерт лазурный... ко ли пьёт,
По другим напиткам Бахуса зовёт.
У спиртного свой закон,
Будь вы граф, или барон,
На затылке свой покров
Модный - из густых рогов.
Вина делают из сока,
С них извилиста дорога.
Песня льётся, как из рога.
Кто скажи твоя подруга?
От чего растут рога?
Проверяй когда запой,
Невзначай затылок свой.
Бахус, песнь свою запой!
Думаем, идём домой?
Нет! Идём на водопой!
Ну, а в чём же, мой совет?
Пей десерт, рогов и нет.
Ни на нас они ветвятся.
Вот и повод посмеяться,
Если не успел, нажраться,
В грязной луже поваляться.
Нет причин толчок бодать
И рогами всех пугать.