Глаза проснувшейся гостиницы
Встречали утренний рассвет.
И солнце по пожарной лестнице
Спешило к нам в апартамент.
Он у окна стоял задумчивый,
С улыбкой мягкой на губах,
И вдруг стихи прочел застенчиво,
Слегка запутавшись в словах.
Он мне читал стихи Рубцова
И Мандельштама вслух читал,
Потом задумался и снова
Вдали невидимой пропал.
Пропал, чтоб снова возвратиться,
И сев за стол тихо сказал:
«Да, я в поэзию влюбился,
И ей всего себя отдал.
И год за годом я рисую,
Пишу стихи, пишу эссе
И свою музу молодую
Встречаю часто на крыльце.
Она идет ко мне крадучись
По снегу белому зимой.
А в небе синем плавно тучи,
Плывут, качаясь надо мной.
Плывут передо мной картины,
Давно минувших детских лет,
Кусты подстриженной малины
И на телеге седой дед.
И белый конь стучит копытом,
Грызет, гарцуя, удила.
И каждый год в деревню летом
Меня зовут мои дела.