Мы достаём стихи из-под полы,
Уткнувшись по-ребячески друг в друга,
Читаем вслух – тональность – алалы,
Как заклинание от плача и недуга.
Мы достаём стихи из-под полы,
Трясёмся – избалованные дети –
Над ними как над горсточкой халвы,
Украденной в божественном буфете,
И верим как в ничтожество своё,
Так и в талант, судьбой любезно данный…
А время бессознательное льёт
На нас свой свет, конвойный, неустанный,
И люди загорелые бредут,
(Лет сто назад они так шли, я знаю),
Но кто-то нам напишет на роду,
Что повторится эра золотая,
И поспешит в иные дни конверт,
На площади всех пташек содрогая…
Ты инфантильно-мудрый экстраверт,
А я твоя находка дорогая.
12-13 июня
Киев (Почтовая площадь) - Курск