Любимая моя! Побойся бога!
А, более всего, - мужских истерик.
А то придёт, тебе «прощай!» с порога,
В безумии своём в упор застрелит.
Мы вычисляем бомб заряд как сделан,
Мы дуло приноравливаем в рот,
Карнизов прочность проверяем телом,
А ты безмолвствуешь, как тот народ.
Меня сейчас терзает мой роман.
Он пишется цветаст и пуст как Рерих.
Любимая! Смотри по сторонам,
А то какой-нибудь мудак застрелит!
Уж я б вопил всех даунов картавей!
Всю память о тебе собрал в реликвь!
И написал бы сотни эпитафий…
Мне лишь бы самому не застрелить…
13.06.10