На страницах слова истлели,
Их давно не читали вслух.
Пришло время первой капели,
Поклонюсь до земли апрелю.
Озарит меня святый дух.
На дорогах лужи,да слякоть.
Небеса слезятся дождём.
В это время хочется плакать,
Но стихов вкуснейшая мякоть,
Так и лезет в мой мозг день за днём.
На руках проступают линии.
Жизнь,судьба пробивают кожу.
Но весной превращаюсь в лилию,
Состовляю с природой идиллию,
Я наверно природа тоже.
На глаза навернулись веки.
Сон легонько коснулся тела.
Понесли полноводные реки,
В путь меня из Варягов в Греки,
Теплотой пропитав до предела.
На стене барабанят стрелки.
Время над мной не властно.
Потому-что Морфея проделки,
Начинают в мозгу переделку,
Вы скажите это опасно?
На душе тишина и радость,
На цветке первая пчёлка,
На коре ледянная сладость.
Вновь земля поднимает градус.
Развивается моя чёлка.
А на сердце желание прыгать.
Проступать как серёжки берёзы.
По земле ногами шмурыгать,
И считать себя сново поэтом.
Только вот надоели слёзы.
Может дождик всего лишь это?