Ты рисуешь на свежих обоях, раскрывая свою сублимацию.
Я укуталась в вязаный свитер, и пишу о крамольных мечтах.
Нас с тобою бессмысленно двое – это повод тебе не стараться.
Ты молчишь. Тишина распласталась на бесчувственно белых листах.
Мы с тобой идеально небрежны – ты взъерошен, немного помят,
Я худой и болезненно белой повожу по бумаге рукой.
И глаза с поволокой усталой так безвкусно и пошло манят,
Что, пожалуй, я этот закончу и пойду собираться домой.