Обернувшись флагом желтой кофты,
Словно ярким пламенем горя,
Жил поэт Владимир Маяковский,
Жил поэт, играя в бунтаря.
Век двадцатый, яростный и бурный,
Наступал на старые клише -
Время извлекающих ноктюрны
Из неприспособленных вещей.
И поэт чеканил рифмы смело,
Оглушающ, бодр, ясен, брит,
Громом стихотворным между делом
Звезды заставлял слетать с орбит!
Что тут скажешь - этакою силой
Солнцу вызов бросил самому,
И однажды дневное светило
На чаек нагрянуло к нему.
Обсудили новую Расею -
Коли светим, надо отвечать -
И опять как солнце пламенеет
Кофта у поэта на плечах.
В сто светил лучей, но так уж вышло -
Гении подолгу не горят -
Где-то за стеной раздался выстрел...
Кровью обогрянился закат.
Мир в стихах творить не так-то просто,
Сердцем освещая новый век,
Пусть ушел Владимир Маяковский,
Не поэт ушел, а человек.