Лёгкостью пера, тяжестью камня,
Сладостью кожи, хмелем волос
Отмечена юность, что так близка мне
Зеленью листьев у белых берёз.
Шумом её на ветру ветвями,
Шершавой корой, молодыми побегами,
Свежими почками, праздными днями,
Когда босиком по росе мы бегали.
Бархатом ночи, звездным балом,
Поиском истин в раздумьях и снах.
Руками, что на ромашке гадали.
Место - сомнение, время - весна.
Жажда любви как предчувствие смертное,
Что неизбежностью алой видится.
Все "может быть", "возможно", "наверное",
А воля определиться силится.
Звонкость мелодий, соната лунная,
Гулкость шагов в дремлющем доме,
Мечтами о той, что семиструнная
Уносит тьма в невозможной истоме.
Круг одиночества, начерченый кем-то,
Не нарушаемый, свято хранимый.
Книги, часы и киноленты.
Идеи реальные или мнимые?
Реальность... где она? Есть вопросы,
Ответы себя заставляют ждать.
Пустые глаза и черные косы,
Желание что-то всегда менять.
Искры ладоней и глаз встречаемых,
Прикосновение... так, ненарочно.
Истинность лиц в красоте отчаянной,
Представших передо мною очно.
Глупость посланий неосторожных,
Грубость неловкости, нежность слепая.
Линия шеи, губы тревожные.
Бросились в бездну, но не упали,
А полетели. Грусть знакомая
И ностальгия - вот что останется,
Рваные чувства, но невесомые.
Мы распрощаемся и откланяемся
С горячим томлением, жарким запалом,
Как запах черемух в груди живой.
Мы все, не заметив, другими стали...
Лишь ночью зовет нас совиный вой.
Бетховен - Лунная Соната