Собираешь себя из разбросанных в поле кусочков,
и по точке, по тени находишь места приложения,
а разбрасывал их торопясь, и, как будто, со рвением,
и, как будто не знал, что бросаться собою порочно.
Что непрочно на свете ничто, а особенно люди,
и забудем зачем и откуда тот острый кусочек,
и вот этот зачем, почему до сих пор кровоточит,
и жить хочет, жить хочет, а как? И как жил-то забудет.
И по жилам не кровь, и по жилам горчащая влага,
и нага на размокшей дороге пригоршня от мыслей.
Был ли смысл? Разбежались все мысли, как серые крысы.
Догорает костер на пригорке, то ль дурь, то ль отвага.
______________________
авторское чтение:
https://yadi.sk/d/ccWl5B33gQg5n
.