Вышивала девушка платок.
Алые цветы по голубой лазури.
И летящий брызжущий поток
Выводила жемчугом пурпурным.
То ли кровь с высоких скал лилась,
То ли просто солнце отражалось,
Но играла видимая связь
Среди волн. И таяла усталость.
Вышивала девушка платок
Шёлковою нитью и льняною.
Как один немыслимый цветок
Он расцвёл под девичьей рукою.
– Для кого ты вышила его? –
Спрашивали люди изумлённо.
– Для Творца, дающего Любовь,
Для людей, в Всевышнего влюблённых.
– Что же мы увидим в том платке?
Лишь поток с кровавыми слезами?
Только страх на каждом лепестке?
Только это сердце подсказало.
– Вы вглядитесь пристальней в него.
Высоко над миром есть Источник.
Он Один. И множество врагов
Разорвать Его готовы в клочья.
Не дают Ему привольно течь,
Исцелять расслабленные души.
И давно готовят острый меч,
Чтоб в конец Его Любовь разрушить.
Но, природу смерти разорив,
Он пробил заторы и завалы
И Своею кровью обагрил
Этот мир для вечной Божьей Славы.
– В том ли слава, чтобы умереть?
– Он не умер. Он пробил сквозь небо
Тропочку, ведущую наверх,
Тропочку, похожую на небыль…
Вышивала девушка платок.
И молитву тихую читала.
И, взглянув на брезжащий восток,
Им весь мир усталый укрывала.
25.01.06 г.