кто простужен любовью, тот вылечится через семь дней
и снова простынет на сквозняках в пустых зданиях
завтра наступит у всех влюблённых inevitably
но не одинаковое
будет кто-то чиркать спичкой – не подожжёт,
а кто-то лишь коснется бархата платья и загорится пламенем
пересними на плёнку последним дублем любовь
если это хроническое неизлечимое если это главное
не заживающее раненое покамест не наступит happy end.
и голос не будет всхлипыванием и плачем
звуками струнными виолончели. пока не прорвёт блокаду
кто-то другой, похожий на супер-героя. не увлечёт огнём данко
это странные качели не по кругу, а назад и вперёд.
где - назад – это разбежаться, а не отступление.
..я графоманю изболевшим сердцем, делаю зарубки в душе
острейшим из перьев, а для тебя всё а-ля фуршет и
кинокомедия с Louis de Funes «человек-оркестр».
я хочу быть причастной к твоему сердцу, а выходит так
что лишь к движениям чёрно - белых кадров надорванной плёнки
и к словам в тет-а- тет сообщениях
приклеено навсегда к пуповине счастье липким клеем
не ищи напрасно в помине влюблённости здесь нет.
есть лишь грешное выжженное то ли на коже дерева, то ли моей
кровавым тату равенство. оно сбережёт то что посажено. ещё тысячу лет…