я не знаю уйдет ли зима из стылого сердца,
но если стечет талой водой, то рядом будь ты,
вместо этого оркестра
моей умирающей мечты.
скрипка осенних листьев и дождевого ветра,
тихо, но верно, сводит меня с ума.
чтобы не случилось - я останусь тем же,
каким и родился в дни ноября.
клавесин пустого дома, скрипучий как шаги,
твои...по старом паркету...
в прочем...по нему...и не ходила ты.
разорванные ритмы аккордов пианино,
той подобны трубе Иерихона,
если бы мне не было сегодня так тоскливо,
из фотографии твоей я б сотворил икону.
я боюсь потерять себя в музыке этой, очень...
ведь в твоих темных прекрасных глазах - спасенье,
пусть так мало о них я знаю, впрочем,
откуда знать тебе как горят мосты - отраженье,
мое в эбонитовой луже множиться,
после капли случайно опавшей гордостью,
болью за все страдавшее в моей памяти,
болью что я называю только пропастью.
откуда тебе это знать? Это исповедь.
поймешь ты, услышишь может быть?
дыхнанье души - ярость, неистовость,
моего сердца что в руки твои проситься.
на стене и моей парадной проповедь.
с легкой руки очередного спасителя,
вопросы Гамлета опять недопоняты,
и мы продолжаем размножать шаблонные истины.
после всего я уже не знаю, что там с моим сердцем,
как бы оно не стекло талой слезой,
вместо этого оркестра,
что играет над умирающей мечтой.
2008, осень.