Мне одиннадцать. Кудри - спиралью.
Полутьма... Серый томик в руке...
"Сжала руки под тёмной вуалью.", -
клокотало в горячем виске.
Лунным светом на облаке вышит
профиль Анны - царице под стать.
Голос мамы сквозь годы я слышу:
"Полночь, дочка, пора тебе спать."
Аккуратно страницы листая,
я щекой прислонялась к окну.
"Анна... Анна...", - взлохмаченной стаей
детский шёпот взрывал тишину.