Свинцовые слёзы летят, убивают,
Замерзнув в скребущий наждачкою лёд.
В чём счастье, никто в целом мире не знает,
Но каждый его бессознательно ждёт.
Ты бьёшься об стену, и больно до бреда,
Ты терпишь в надежде, сжав мысли в кулак.
Но время придёт, и, где бы ты не был,
Пробьётся к тебе упоительный мрак.
И ты упадёшь в эту пропасть без крика,
Молчанье – молитва усохших теней.
Там встретит тебя душ заблудших владыка
И даст тебе рясу из чёрных огней.
Тягучей волной накрывает так мягко…
Страдания, тихо ступая, уходят…
Становятся мысли всё больше невнятны…
На душу твою безмятежность снисходит…
Теперь не живёшь ты, нет чувств и нет плача,
Бездумно луну по ночам созерцаешь,
Желанья твои здесь ни капли не значат,
Тебя просто нет… Но ты правду познаешь.
В момент, когда памяти тень пробудится,
И взгляда забывшийся образ возникнет,
А может быть, просто улыбка приснится…
И вспыхнет в сознанье, что всё это – гибнет!
Познаешь тогда ты могучий тот ужас,
Который идёт за утерянной жизнью,
Увидишь, как в небе стервятники кружат,
Как мёртвые реки текут чёрной слизью.
И, вдруг содрогнувшись, рванёшь ты обратно,
Свою сбросив рясу в нелепую тьму.
И снова живёшь. Снова всё непонятно.
С надеждой, терпеньем несёшь ты суму…