Шелк пропускать сквозь пальцы лета, смущенно называть на «Вы»...Дождь-недотрога плачет где-то, сыграв симфонию любви. Его утешу (глупый, чуткий). Мне розы? Что Вы...Польщена (не сплю уже вторые сутки и Вами без вина пьяна).
Ваш голос...Боже...Говорите. В нем нотки флейты и весны, рассвета шепот легкий, нити...дождя и снежной пудры сны. Ваш взгляд...В нем утонуть навеки, забыв про «круг» (спасенья нет) и плыть во власти сладкой неги года, десятки, сотни лет. Касаться пальцами запястий, дыханьем нежно согревать. И парой карт червонной масти нарушить тайно сердца гладь.
Мой гений, Вам любви медали я отдаю. Гарсон, вина!
А розы сладостно молчали...предвидя роковой финал.
9 июня 2010 г.