Уходим мы, но остаётся голос,
Сквозит из тела, как из гулких лат.
Как стёрт твоё лик, но словом явлен образ –
Рождённый здесь, качнувшийся назад.
Отточия, качели и пуанты –
Ищи меня на грани, как всегда,
Мой автор, друг, ведь мы – комедианты,
Влюблённые в чужие города,
Безжалостно творящие эпоху,
Устало отвергающую нас,
А Голос, нам неслышимый на вдохе,
Создал миры всего десятком фраз.
И тишина давно осталась в прошлом –
Божественной, нарушенной, безбожной.