Мою душу тошнит на бумагу прозой,
То одышкой давлюсь, то кровь из носа,
Пара строчек без смысла – нужная доза,
И затем эйфория, как капли наркоза…
В кармане - сборник эссе Мураками,
В затылок мне - джаз, что создан Богами.
Тебе это быстро надоедает,
Меня вдохновляет, одушевляет…
Ты пьянеешь от виски, а я от рифмы,
Я чувствую ритм, и читаю молитвы,
Так истинно верю во все мифы,
Ты же, земной, талдычишь о цифрах.
Мою душу тошнит на бумагу стихами,
Как небо тошнит на землю дождями…
И всё, что пишу я – довольно странно,
Это мой крик души под названьем сопрано.