Это я

 
   Мой заброшенный сад
   Все тропинки проспал, —
   Одичал виноград,
   И вьюнок — одичал.
   И дичится душа, —
   Ей, душе, невдомёк,
   Что не кормят с ножа
   Одичавший вьюнок.
   Что уходят мечты
   В эту боль навсегда,
   Это я, это ты,
   Это дни и года.
   Это память горчит
   Перезрелым плодом,
   Это сад мой скорбит,
   Зарастая вьюнком.
   Все уходят… Уходят.
   И мне ни к чему
   Доживать несвободу,
   Листая тюрьму…


   Я уже не смогу, —
   Ну и что ж, ну и что ж, —
   Режет душу на вдохе
   отчаянья нож.
   Я сгораю дотла
   Под холодным ножом, —
   Ты не зло, ты не зла,
   Я опять не о том:
   Просто плоть остывает
   Уже навсегда,
   И не раны виной,
   А бессонниц года,
   И бездонная память
   О самом больном, —
   Я молчу, остывая
   Под острым ножом.
   Говори, не молчи, —
   На душе — горький лёд,
   Моя память горчит,
   Но под утро — умрёт.
   И утихнет под утро
   Усталым дождём, —
   Умирать — это мудро, —
   Затем и живем.