Брожу, брожу по сентябрю,
Неспешно листья приминаю.
И лгу себе, что не люблю,
И лгу себе, что забываю.
(из письма с признанием)
Как летом хочется любить!
Статистика твердит недаром,
Что август удовлетворить
Готов сердечные пожары.
Но времени безумен бег,
И вот уж осень подоспела
(Как мимолетен счастья век!)
И нет до нас ей, грешных, дела…
Искали вы свою мечту,
Пленились нежною улыбкой…
Но вдруг, что «встретили не ту»,
Что «наша связь была ошибкой»,
Что мимолетна жизни суть
И за плечами груз немалый,
Что не теснит восторгом грудь,
Сказали Вы чуть-чуть устало.
Я улыбнулась, не шутя,
И, выгнув бровь дугой изящной,
Послала Вас ко всем чертям
И будущим, и настоящим…
И не кружится голова
От страсти, встречи ожидая,
Слова, слова... одни слова
В кругах ли ада – в неге ль рая.
А Вам бродить по ноябрю.
И бормотать под нос уныло:
«Её я, право, не люблю…
Моя любовь давно остыла»...
И «радость моего тепла»
Узнать придется вам едва ли...
Не удержали- я ушла.
Теперь не Ваша. Счастья. Vale.