Мы часто значения не придаём
вещам и событьям, что видим впервые.
Летим мы сквозь жизнь, как гусары лихие,-
но чаще - как травы под ветром с дождём.
А было б неплохо - за тем вон углом
заранье увидеть беду иль удачу...
Не хнычу я, нет, и тем паче не плачу -
Грущу лишь немного, не зная о чём.
Грущу о несбывшемся и о былом,
о том, что с годами мой волос белеет,
и что-то внутри там... как в детстве - не млеет,
а только щемит... и тоскует о том,
о чём не расскажешь ни словом, ни нотой...
О том, что растаяв как сон на заре,
как мартовский снег в опустевшем дворе,
вновь к нам возвратится старой заботой.
Заботой обычной, заботой простой -
о детях, о долге, о хлебе насущном...
Пусть вам это всё и покажется скучным,-
но так уж случилось - я вырос такой.
Так о чём же печаль и грусть моя ныне?
Я право не знаю, скорее о том,
что часто значения не придаём
вещам и событьям, что видим впервые.