Прости...

Святослав Безгрешный
Веревку предчувствует сердце поэта,
Фантомные стяжки на шее моей.
Тревожные мысли в кругу псих-балета,
И холодом веет от разных теней.

Зачем мы беду в наш мирок пригласили,
Она поглотила нас вместе с тобой,
От нас не оставив таких как мы были,
И манит меня на земельный покой.

Прости меня милая, хоть это трудно,
Верни те мгновенья, ту радость любви.
Душа разрываясь на такт по-секундно,
На волю, на небо так хочет уйти.