Наш каждый день закутан в серый плащ.
Он в воротник усешку злую прячет.
И,хоть твердишь себе порой "поплачь!"
Окаменелая душа не плачет!
Где состраданье ? Как последний грош,
Его в кулак ты прячешь виновато.
И ни о ко слезинки не прольешь
Ты от восхода жизни до заката .
Средь сумасбродства и пустых речей ,
Где души, словно пленники, в запруде,
Увдишь,как в мерцании свечей,
Иконы лачут так, как плачут люди.
Какую боль их лики в скорбный час
Под веками опущенными прячут?
Они сминно молятся о нас,
И,нас жалея, плачут,плачут,плачут!