Скучая

 

Часы- чья-то глупая выдумка,
Есть лишь времени ощущение,
И хватает завистливо судорога,
Заслуживающего прощение,

За то, что сбился метроном,
И одна из множества волн
Вдруг пошла под другим углом,
Решив, что все это сон.

И теперь, ей, возможно, кажется,
Что пространство- нить серебристая,
Что карамелью, да тянется,
Да никак завиток не кончится…

А небо ветер разглаживает,
И волну ту заправить старается,
А бедняжку безумье подкашивает…
Ей о небе, о птицах мечтается…

Часы- чья-то злая выдумка,
А ветер слишком силен,
И победно задушит судорога,
Нет, это вовсе не сон.