На Воробьевых, тронутых весной,
Бесцельно бродит легкое распутство.
Пишу портрет своей Лопухиной,
Плененный ароматами искусства...
Стекло и копоть. Стертый, мокрый пол.
Распад молекул. Стоптаны окурки.
Я счастлив, Элис.. Счастлив.. Я нашел
Твой волос на давно забытой куртке.