Играет на гобоях дымоходов
январский ветер. Завывают трубы,
да так, что у строений сводит зубы.
Как створ свирели, узок мрак проходов,
где прозябаем мы, ослепли и оглохли,
и тянем пряжу мигов ли, эпох ли.
День прячется от чёрных глаз в подвалах,
где лижут топки языки пламён,
их отблеск отражен в пустых провалах
оконных с видами на двор иных времён.